第二百七十章(风的方向)（1 / 1）
“当我抛开风的轨迹时，没有一首诗藏在我身上。”
我低微的呻吟叫不醒任何一个沉睡的人，却也依稀听到笔尖滑动的摩擦声，一点又一点。
午夜会有浑身瑟缩着的行人。絮，艳了。落不尽横了几里的路上应有的山花，是边城旁的柳，风吹起的半稍。
三年的时间，我写了整整三年的诗歌，常有入水的薄影被我写得造作，只是可惜了灰青色的光芒又不会再充满我的生活，心里结了一片凝紫色的霜。淡灰的笔墨与稿纸上的勾画又显得一派昏乱，欺骗自己会有时间停下，可等夜深了又深了才发现，留给我的机会不多了。一不小心就将半个小时耗尽，仿佛生命陷入倒计时，天不大清楚那年秋天的快乐，叽叽喳喳又陷入一团的哄闹。
故乡的风化作一首又一首的歌，播放着无数次回眸的瞬间，就像与过去和解，不再向任何一朵云还是一株芒草花上随便泄气。我看过一尘不染的街道上路过的青年，我看过苍翠欲滴的树荫下并排坐着的孩子，手里拿着靓丽的红旗又或者是半颗的糖果，如果不是入冬的寒凉淡了热情，那多像还没迷茫的我。
随处藏起的星点是大自然在叩问无数次的天空，留了粗糙的回忆去尘封美的无限，过去的两年，美在夏天。晚风路过的时间，夏里是黄昏，可以无限叠加华丽的一切。夜里的声响醒了几经周转的人，树杈的间隙能看得见生活的倒影，几处阴痕又被镶在地面。隆冬了，我尝试在面前的卷纸上勾勾写写，却也无能为力，倒像是将初雪踩成了一摊烂水，雪化时又冷了几分。